Обычный скучный конкурс. От Фердыщенка

[vastmanager]

Сообщение от Densem

Блин... ну что там с плаванием-то дальше?

Нехрена уклоняться от темы. Суровый критик Латунский ждет ресторанно-литературные шедевры..

[Юрий Петрович]

Я вот тут подумал. А ведь плавание на спине это стиль кролихой. Так же?

[Юрий Петрович]

А где главный? Куда он пропал, неужели две недели будет в ауте?

[Теперь]

Сообщение от Юрий Петрович

Куда он пропал

Загадку твою разгадывает. Или просто про эту тему уже забыл, а напомнить некому.

[Densem]

Мож кемарит просто. А вы тут навыдумывали уже...

[Cat_Out]

Сообщение от Юрий Петрович

Я вот тут подумал. А ведь плавание на спине это стиль кролихой. Так же?

Это может быть ещё и стилем бревна - если умеешь держаться на воде, конечно.

[Теперь]

Конкурс тут, значит? У меня тоже однажды случай был.

Как-то переходящим в ночь вечером перебрал я немного и навалилась на меня грусть и лирическое проскальзывание. Я добавил немного спиртного внутрь перорально, взялся за карандаш, посмотрел на моргнувшую и потухшую лампочку под потолком и меня осенило. Реально осенило, я аж подпрыгнул! Часто такое случается – вдруг ни с того ни с сего подпрыгиваю. Но осеняет гораздо реже. Ну, значит, быстро записываю стекающие с плеча по руке и карандашу из моего до краёв наполненного мозга строки на бумагу, стараясь максимально сокращать слова, чтобы не отставать от потока. Записал и тут же рухнул без сил. Утром читаю:

Заря прощается с землею,
Ложится пар на дне долин,
Смотрю на лес, покрытый мглою,
И на огни его вершин.

Как незаметно потухают
Лучи и гаснут под конец!
С какою негой в них купают
Деревья пышный свой венец!

И все таинственней, безмерней
Их тень растет, растет, как сон;
Как тонко по заре вечерней
Их легкий очерк вознесен!

Как будто, чуя жизнь двойную
И ей овеяны вдвойне, —
И землю чувствуют родную,
И в небо просятся оне.

Не могу сдержать слёзы. Наконец-то! Наконец-то я понял, кто я на самом деле! Не просто писатель, но и поэт... Как же долго ты спал во мне, мастер рифмы! Спасибо, господи, что открыл во мне ещё один талант!.. Не замечая головной боли быстро переписываю свой ночной стих и отправляю своему другу по электронной почте. "Ну как?" — осторожно интересуюсь у него уже в SMS, предвкушая звонок по телефону, бурю восторга, оваций и похвал. А как без этого? Видно же сразу, что стишок получился крепким и даже мощным. Ну, звони же! Я заслужил! Звони!.. Руки, помню, даже дрожали, поэтому пришлось сразу выпить 300 без салатика.

И знаете что выяснилось? Нет слов... В каком-то сраном, древнем, тёмном, убогом 1858 году какой-то мудак мой стих уже написал. Уже! Опередил меня, сука!.. Меня это очень потрясло и несколько недель тогда непрерывно потрясало, иногда под овощной салатик.

Этот случай мне особенно запомнился. Были и другие, но этот так свеж в памяти, что будто прям позавчера произошёл.

[Cat_Out]

Сообщение от Теперь

В каком-то сраном, древнем, тёмном, убогом 1858 году какой-то мудак мой стих уже написал. Уже! Опередил меня, сука!..

Ха, стих... А сколько прозы они там успели до нас написать, а сколько живописи, а скульптуры, а архитектуры?.. Музыки, в конце-то концов. Никаких, считай, шансов реализоваться нам - последующему поколению - не оставили.

Невоспитанные люди, бескультурье и безмультурье одно.

[Теперь]

Сообщение от Cat_Out

Невоспитанные люди, бескультурье и безмультурье одно.

Читеры, короче.

Вот бы построить машину времени, сгонять в прошлое, убедить Пушкина, что он скульптор, вернуться и издать всё пушкинское как своё, в двенадцати томах, под псевдонимом Гаубицин... Это ж 12000 эуро экономия бюджета... Мечты...

[garik77]

А где сам Фердыщщенка?